Más Bukoswki y menos Prozac.

Elogio de la mierda.

Ruleta rusa después de pascua

Desajustes e intemperancias del Ángel desequilibrista

Ángel equilibrista

Mi amante A levanta el mástil de su nave. Mi amante B alza la estaca. El mástil de A es firme y apto para largas travesías. La estaca de B puede atravesar el pecho de mil vampiros y deflorar a cientos de quinceañeras en una sola noche. Escojo mi cabello más largo y lo ato al mástil de A y el otro extremo lo amarro firmemente a la estaca de B. Me desnudo lentamente y comienzo a caminar por el cabello extendido entre los falos erectos de mis dos amantes.
La distancia entre ambos es de casi cien metros y la altura a la que me desplazo alcanza fácilmente los cincuenta. Debajo corre el tránsito de la Alameda. A la mitad de mi caminata, los transeúntes se percatan que un ángel de circo atraviesa la avenida y miran hacia arriba, entre tanto suceden algunos indeseados atropellamientos, llamadas al orden de los pacos y alguien que grita: -¡Con esas mensas alas, chuchetumadre, cualquiera se anima...!

El ángel oscuro canta su infortunio

Otro requiebro de mis alas.

Revelaciones

Estoy complicada, me duelen las alas, se me han seguido quebrando.

Hoy ha sido un día de infinitas revelaciones atroces. Supe que mi hermana fue amante de mi esposo durante dos años, pero lo peor fue enterarme que papá abusaba de mi hermana siendo ella ya grande. El Tío Juan me contó esas cosas y casi me mata cuando en medio de la furia le largué que yo tuve una historia con mi prima, su hija, y que la imbécil se enamoró de mí y por eso se fue a vivir a Italia. El tío Juan todavía no acepta que ella esté lejos de Chile.

Ahora se entiende por qué me duelen las alas, por qué las plumas están pegoteadas y sucias de lágrimas y mocos y por qué me seduce la posibilidad de abrir el closet, buscar el revólver que me regaló tío Juan cuando cumplí la mayoría de edad, cargarlo, ponérmelo en la boca y hacer que ese sea el último clic que borre todo de mi pantalla.

Pero no lo voy a hacer. Todavía no. No puedo dejar el maldito blog ahora, me costó mucho decidir meterme en esta mierda tan adictiva, que según algunos puede llegar a ser una buena terapia. Alguien quizás está entrando en este preciso instante y debo atenderlo, secarme las lágrimas y atenderlo como corresponde, siempre fui una buena anfitriona.

Alguien llama.

¿Quién es? ¿Eres tú Doc o tú Hans?. ¿Traen vino suficiente?

Respondan.

Tal vez sea R, el magnánimo R.

Ojalá sea la encantadora Magda, o C. la que excava profundo, o la elocuente Petrushka.

¿Quién me llama?

Ya basta, respondan!!!

¿Es el Gato solitario que merodea en el jardín con sus poemas?

¿Eres tú Klein? Seguramente te gustaría tener sexo conmigo, tal vez otro día, si es que hay otro día.

Quién anda ahí, responda!!!

Variedad de alas del ángel mutante

De tanto meterse, variados objetos, en los agujeros del placer, le crecieron alas objetuales que ya no se le quebraron. Alas de frutas y bijouterie sin necesidad de sujeto activo lamedor de heridas. Alas de vergas concentradas en la multiorgasmia real y polisémica. Alas de vaginas amigas donde ocultarse de la tristeza y de la brutalidad de los machos. Alas de cilindros endurecidos en algún crimen fashion. Alas tan heterogéneas como el color de los labiales oscuros y de la tintura rojiza que oculta las primeras canas del amanecer después de la orgía. Pero no sólo de alas que llenan agujeros, viven los ángeles mutantes, sino también de la fornicación ajena en espacios espirituales que someten amor y muerte a un solo gesto: la risa blanca que todo lo transparenta derramada en forma de cielo.

Delirancia sentimental navideña del Ángel de alas quebrada

 

Se abren piernas bocas corazones pieles. Todas las partes del cuerpo, fetiches de belleza ciega. La estrella de la fornicación señala sures famélicos de placeres iconoclastas. Los demonios que nos acompañan eyaculan en las bocas de las vírgenes para no deflorar sus navidades. Hay un dolor de obsequios vencidos por el sudor de otros cuerpos bajo lluvia de consumos torrenciales. Nos desnudamos para contrapesar los falsos árboles de redención. Y ellos se masturban sacramentalmente para hacernos creer que sólo cuentan sus vergas religiosas. Tenemos orgasmos (múltiples) para que algo, al menos, sea nuestro y de nadie más, en esta entropía litúrgica y sanitaria. Ese rouge desalmado y rojo, no alcanza para escribir la frase completa de la salvación en el espejo. Frente a ese espejo, una niña con carita de ángel llora desconsoladamente por el regalo equivocado.

Celebración

 

Bebemos el vino sagrado de la lujuria. Nos desnudamos siete veces bajo el cielo del hastío y fornicamos como animales de fuego. Nos crecen alas de tanto copular con nuestras sombras, de entregarnos a caricias reptiles y a desgraciadas mutaciones de la tristeza. Derramamos ese vino sobre la frente de los elegidos. Les suplicamos a sus vergas y a sus vaginas que no escatimen esfuerzos en estas batallas de camas tempestuosas. Naufragamos en el amor pero nos salva el último placer de un cuerpo mutilado por la soledad. Nos emborrachamos bebiendo de la boca de ese amante que sólo puede pronunciar el nombre del dios que se alimenta de falsos orgasmos de putas.
Después de la orgía vomitamos los unos sobre los otros, excitándonos nuevamente en un delirio de inmundicias y nos abrazamos al cuerpo más frágil que nos ofrece su suavidad, su inconcebible ternura y su abandono.

Ángel de la amistad

 

Anda triste mi amiga. El prozac no le alcanza. Se le vienen los mares a los ojos, no sabe nadar y se ahoga. No puede seguir así, entonces le sugiero terapia orgásmica. No le sirven del todo mis caricias lésbicas, mis mimos de amiga incondicional, ni el pene verde de látex que compramos juntas en el sex shop de la galería donde nos conocimos hace dieciséis años. Le propongo varios de mis machitos de turno. Cuesta convencerla, porque su estado es tal, que preferiría que le dejara en la mesa de luz la dosis exacta de psicofármacos para pasar al otro lado. La obligo a esta cura alternativa.
La ato a la cama y llamo a mis amiguitos. Los mejor dotados, los más pacientes, los de caderas más cimbreantes, los de risa más generosa. El Rojo y el Negro llegan puntuales a la cita. La acarician durante horas, la untan con aceite, la besan milimétricamente. La tratan como a lo más preciado. Se la culean con suavidad extrema y con furia de tempestades durante cuatro horas consecutivas. Yo contemplo la escena totalmente mojada y voy anotando en un cuaderno los orgasmos de mi amiga. Cuando llega a los cuarenta, el número exacto de su edad, está curada. Duerme veinticuatro horas seguidas y se levanta de la cama transformada en una diosa, radiante, con ganas de vivir y de seguir fornicando.
Y lo mejor de todo, solidaridad de prostitutos, el par de huevones terapeutas no me cobran ni uno. Hoy por mí, mañana por ti.

Ángel de la mecedora

 

Me siento desnuda a esperar tu cuerpo. Mezo mi deseo. Hacia delante tu verga, hacia atrás tus nalgas, en todas partes tus ojos, tu abrazo. Sobreactúo las fluctuaciones de tu carne encima mío. Voracidad de madera sinuosa. Te espero sabiendo que no llegarás y el único movimiento será el de mis propios dedos hurgando mis humedades y mi clítoris. Quizás mi placer de hembra oscilatoria te llame a través de las calles sucias de este invierno mal parido en tristezas y ansiedades lobas. La madera de esta vieja mecedora conoce mis placeres insomnes y mis esperas oscuras. A veces quisiera que tu cuerpo estuviese hecho de esta misma madera que ha mecido a tres generaciones de putas. Mi madre se sentó en esta misma silla y me hizo dormir sin darme nunca la teta. Tal vez en uno de esos sueños de niña hambrienta comencé a concebir este vaivén desesperado entre el deseo y la nada.
Quizás llegues una de estas noches y te sientes en la mecedora y enyegüeciéndome, me pidas que te monte y en esa cópula terminemos por quebrarle las patas a este animal de mi solitaria pesadilla.

Del ángel de las putas

 

Todas nosotras, las de piel de hielo derretido en tu boca. Las de agujeros donde encuentras la nada y te arrodillas a beber el placer más desgraciado. Las que te engañan con tu propia muerte. Las que proyectamos sombras fornicadoras de luz. Toda la luz vaginal del mundo. La que te vio la verga chiquita por primera vez en tu infierno de espera y ansiedad. Todas nosotras, putitas lindas perfeccionistas de la trampa. Las que sonreímos a la mierda y nos tragamos las leches de lunas imaginarias. Las que nos dejamos partir al medio para que encuentres tu falsa mitad. Las de entrañable sordidez y risas camaleónicas. Las que redimimos a tantos huevones como tú, que han dejado de creer en el amor y se conforman con corbatas rojas de placer y seguridad. Las que cobramos caro. Las que cobramos barato. Las que nos dejamos culear gratis porque dijiste la palabra mágica y cantó un pájaro en la contracorriente magnética de la tarde. Las que creemos que no hay salida de este laberinto de placeres reales e irreales, pero seguimos moviendo las caderas para que el amor y la muerte continúen con el juego de la vida.

Del ángel de la gula

 

Mi sexo inundado con tu leche que no has de beber. Tu leche de preguntas negras iluminando mis adentros. Y mi ano que recibe tu zanahoria, virtuosa y dulce, en el avance de la noche vengativa. Los rebordes de mierda alrededor del ojo oscuro simulan la visión de manjares prohibidos. Mi boca de infinitas bocas se te ofrece en todas las frutas que desvarían por saber tu nombre de iniciado en la gula de mi cuerpo. El más desconocido y voraz de mis amantes. Y mis tetas bombardeadas de falsa crema y mermelada de incertidumbre. Mis pobres tetas meretrices que sólo han amamantado a cabrones como tú. Y el ombligo angelical donde abrevan tus pumas de la impaciencia carnívora. Tan fácil dejarme devorar por tus bestias lujuriosas y previsibles en el hastío. Tan dócil tu ángel, compasiva, en la entrega de sabores carnales que apenas sacian al niño famélico que arrastras por los suburbios de tu propio cuerpo. Y me arrancas las plumitas de la espalda bajo el engaño del chocolate prometido que derrites en tu boca. Pides más y más y me entrego entera a tu gula de condenado sibarita. Más y más, suplicas a tu hembra agridulce, cuando sobreviene el vómito que te alivia.

Los caminos del cuerpo del ángel del placer

Te entrego mi cuerpo para que lo ilumines de placer. Pero con tu pincel envergado trazas flechitas negras desorientando el gozo. Y me convierto en el mapa viviente de tu obsesión desnuda. Empiezas por el cuello-culo, magnético, y gira kamagórica mi carne gozosa y puta. Genuflexo ante mis tetas-bocas-pezones-labios, abres humedades que gritan relámpago animal. Bordes sagrados del ano, soy Sodoma, la flechada por detrás. Mi sudor sacerdotal a corazón abierto se derrama en el espasmo de tus anticaminos y de tus desiertos omnívoros, caravana de espantapájaros erectos y de alegres pájaros envaginados. Siguiendo las flechas del absurdo, trescientas cincuenta y nueve hormigas de caricia marabunta descienden desde mi ombligo hormiguero hasta tu meato lechoso, cuando tus alacranes prestidigitadores, erógenos y posesivos, espantan a tus murciélagos de manos blancas de mis oscuridades voraces. Caminos de piel sin día donde se aniquila toda realidad que no sea angelicalmente sexífera.

(Y así, multitud de huevoncitos como tú que, entrando y saliendo, necesitan dibujar mapas de sus desvaríos venéreos para redimirse del amor.)

Del sexo multiforme del ángel de la salvación.

Decía que mi sexo tenía sabor a jazmín y a orines de unicornio. Decía que su verga podía entrar en mi laberinto y perderse durante días sin preocuparse por encontrar la salida. Decía que mi conchita tenía sonrisa de niña reflejada en el cristal de cualquier encrucijada de ventanas carnívoras. Decía que le gustaba chupármela porque era como saborear la esencia del mundo subterráneo cuando se une con el cielo. Decía que mi sexo era perfecto en caudales y bendiciones. Decía que cualquier enfermo copulando conmigo se sanaría instantáneamente de sus males. Decía que la tenía del tamaño que se necesita para que la danza alcance las estrellas. Decía que penetrarme diariamente era lo único que le daba paz y le permitía seguir creyendo en la vida. Decía que quería ser masticado por mi sexo y devorado y arrojado a ese cielo donde los ángeles fornican contemplativamente para deleite del Buen Dios. Decía, este amante exagerado, que el sexo del ángel mutante de alas quebradas era uno de los atributos de la divinidad.

Obviamente, yo no le creía un carajo toda esa palabrería pseudomística, pero trataba de restaurar mis alitas fornicando con Él. Y bien que me hacía gozar el conchadesumadre que se creía profeta y lo dejaban salir del psiquiátrico tres veces por semana.